Articles tagués Trnopolje

Devenir défunt

Cent onze cercueils sont alignés par terre dans le stade de foot, devant le podium d’où l’imam dira les prières tout à l’heure. Le soleil remplit le ciel, voilé au petit matin par un violent orage, la pelouse jaunie et desséchée a déjà bu l’eau, la chaleur commence à se faire sentir. Le stade se remplit, en silence, des rangées d’hommes devant, les femmes par petits groupes plus en retrait. Le chant de la prière se lève, lent.

Dix-neuf ans après, on enterre toujours les morts. Lire la suite »

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Pourquoi moi ?

« Tu veux que je te raconte quoi ? Les pires moments ? »

Fikret est l’homme famélique derrière les barbelés, l’homme de la photo qui a fait la une du Time en août 1992. C’est grâce à cette image que le monde a découvert l’existence des camps, au coeur de l’Europe. Depuis, il en a vu, des journalistes, Fikret. Il a l’habitude. Alors, il anticipe. C’est lui qui pose les questions.
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Le match de foot

Ce dimanche après-midi, c’est match de foot à Trnopolje. Sur la pelouse, derrière l’école peinte en rose, l’équipe du village joue contre une autre venue de Prijedor. Necko s’est installé sur les abords du terrain, avec le public. Une clope, une boisson, on discute du match. FK Trnopolje se fait écraser 3-1. Necko espère une égalisation qui ne vient pas.

Dans l’équipe de foot, il y a des Serbes, des Bosniaques, des Ukrainiens, des Croates. Une équipe mixte, comme on dit ici, en opposition à une équipe « cisto », « propre » – mot resté dans la langue depuis la guerre pour désigner un endroit où il n’y a des représentants que d’une seule communauté. Lire la suite »

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Meedo

Les chats ont neuf vies, dit-on. Meedo en a au moins quatre. Quand ses proches racontent les moments où ils ont cru l’avoir déjà perdu, ils semblent envahis d’une soudaine incrédulité : comment est-ce possible qu’il soit encore là ?

Meedo les regarde avec ses yeux noirs qui pétillent et son sourire en coin. Il lance une chanson avec sa voix rauque et propose une partie de cartes. Avec une mise. Sinon non. Lire la suite »

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Emira

Elle ne voulait pas vraiment en parler. Tout ce qui s’est passé il y a dix-huit ans, c’est trop de douleur, à quoi bon le remuer.

Alors Emira nous a parlé de ses recettes de fromage frais et de ses pommiers, nous a fait faire le tour du jardin et goûter à sa liqueur aux cerises. Elle s’inquiétait de nos repas comme une maman des menus de ses filles alors qu’on a quarante ans ou presque toutes les deux et elle, pas tellement plus. Lire la suite »

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Hors du temps


« Dans la guerre, le temps ne s’écoule pas de la même façon. »

Mirela regarde l’école où elle a fait ses trois premières années de classe. Elle n’a jamais terminé sa quatrième année de scolarité. Au printemps – elle ne sait plus quand -, elle a arrêté d’aller à l’école. Elle avait neuf ans, elle ne se souvient pas très bien comment tout ça a commencé. Lire la suite »

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